du musst zart mit mir sein
die scheue des beginns wagen
die rücksicht, die aus eroberungstaktik geboren, halten
du musst uns an die grenze der verlegenheit bringen
sag die schönen dinge immer wieder
bis sie auch an mein tumbes ohr gedrungen
verspiel nicht die gesten deiner aufmerksamkeit
halt uns dort, wo deine stimme warm und zart entspringt

du blickst mich mit deinen eigentümlichen Augen an
nicht mehr bereit noch zu investieren
ganz dunkel sind sie vor Widerwillen
und dein Mund blickt streng auf mich hinab
mein Mickey-Maus-artiges Wesen verkapselt sich in sich
Ausdruck finden
das soll mir gelingen
überzeugend sein,
dass es sich lohnt in mich zu investieren
Zeit, Zuversicht, Zärtlichkeit
ich selbst ganz frei von Zweifeln
hoffe, dass es bald Zeit wird
dass du mich hinnimmst
nebenbei laufen lässt
dass ich Raum finde und
du mich ein bisschen vergisst
dass ich im günstigsten Augenblick
mich wieder in dein Herz verkriechen kann

in deinem ganz engen Herzen
da saß ich
in deine ganz geraden Gedanken
dacht ich mich
in deinen ganz vertrauten Taten
sah ich mich

Ich habe bald einen Strich gezogen
und viele eigene Gedanken, Taten und Bilder
über dich gelegt

die ersten waren wohlwollend
und ins Günstige verzerrend
die zweiten waren mit verengten Augen und Maß genommen,
genau sollten sie dich treffen
die dritten waren von der Willkür der Enttäuschung
nur geprägt, nur geprägt

und über die Jahre
blättern sie
und fallen ab von dir
du bist ganz
darunter bist du ganz
verborgen vor mir.

ich halt ihn an
versuch ihn durch die unterbrechung zu spüren,
den rhythmus ,
der mich am leben hält

versuche zu denken
blicke in mich hinein
und hoffe

hab so viel angst vor nacht,
und bin so angewiesen auf das, was du gibst
das, was du bist

sehe in dir alles,
auch das, was du nicht bereit bist zu geben
lege mich in dein schlafendes gesicht

liebe das fremde,
liebe das, was du nicht zu geben bereit bist
liebe das suchen und finden
und weiß, dass mein atmen nun wieder beginnen muss

der Glanz des Bodens gibt uns als Schatten wieder
ungekörnt und glatt und schwebend
das Licht strahlt unbeteiligt aus der Ecke
und macht sich nichts aus dir und mir

wir hören ständig seine Lieder
und denken uns als Teil von ihm
das Leben aber schlägt immer still weiter
und kümmert sich nicht um dich oder um mich

und dann schlägst du die Augen nieder
ich weiß, dies ist dein letztes Mal
ich halte an dir fest, ich halt mich fest an dir
aber du spürst oder kennst weder dich noch mich

Miras Herz pocht ungewohnt wild. Sie hört die Stimmen noch nachwirken. Sie glaubt ihnen ihre Leichtigkeit nicht. Sie versucht die Körper zu erinnern. Sie bewegten sich sehr leicht, aber ihr war, als würden sie von einem der Leichtigkeit bewussten Geist gelenkt. Eigentlich waren es viel weniger die Stimmen, sondern das eingestreute Lachen, was sie beeindruckte und gleichzeitig die Präsens der Körper, die sich eben nicht von dem Lachen gebeugt und verzogen gezeigt hatten, sondern alle Festigkeit behielten. Erst jetzt wird ihr bewusst, dass dies wohl sehr schöne, fast perfekte Menschen waren und dass sie sich nicht daran erinnern konnte, jemals zuvor so viele schöne Menschen auf einmal gesehen zu haben. Eine solche Anhäufung von schönen Menschen ist anstrengend. Sie wollte immerzu zu ihnen hinüberschauen, sie erfassen mit ihrem Blick, der an ihnen solches Interesse zeigte, dass er ihr kaum mehr lenkbar schien. Widerspenstig zwangen ihre Augen sie, auf die Münder zu schauen, ihre Gestik zu bewundern und jede Linie ihres Körpers nachzufahren. Jetzt sind sie weg, aber wie alles Schöne, was verschwindet, haben sie eine Leere hinterlassen. Der Raum will ihr Lachen wieder beherbergen, die Luft will mit ihnen um Schwerelosigkeit konkurrieren und von ihrer Hände Bewegung durchschnitten werden. Ihr eigener Blick findet alles, was ihr jetzt noch zum Wahrnehmen übrig geblieben ist, fade und beinahe schon geschmacklos. Ihr Herz pocht so wild, weil es durcheinander geraten ist, weil sie bei ihrem Anblick ganz das Atmen sein gelassen hat und auch, weil es Sehnsucht spürt, weil ihre Schönheit Verlangen in ihm ausgelöst hat.
Verstohlen fasst sie ihren Körper an. Fühlt nach, ob sie ebenso fest und glatt ist. Imitiert das Lachen und ihre Gestik und zwingt ihren Körper elegant dabei zu wirken. Sie steht alleine in der Pausenhalle, niemand ist mehr da. Auch sie hätte mit ihren Freunden nach oben gehen müssen, denn das Stück hatte wieder begonnen, aber sie steht noch immer hier. Als ihre Freunde wieder reingingen, sagte sie, dass sie gleich komme, den Blick auf die Schönen gerichtet. Selbst die Frauen, die Programme verkauft haben, sind längst weg. Immer wieder holt sie Bilder aus der gerade angelangten Erinnerung hervor und erprobt sich selbst und ihre Qualität als schöner Mensch. Obwohl sie sich so ganz leicht vergewissern könnte, tritt sie nicht vor den großen Spiegel. Sie schließt ihre Augen und versucht sich ihrer eigenen Züge zu erinnern. Sie weiß nicht, ob sie zu ihnen gehören könnte. Ihre Mutter hatte ihr den Namen Mira gegeben, von dem lateinischen Wort “miraculum” abgeleitet, was “Wunder” bedeutet. Aber ihre Mutter hatte sich für den Namen entschieden, als sie noch gar nicht hatte wissen können, ob sie wirklich ein Wunder ist. Trotzdem hatte sie diese Gewissheit ihrer Mutter, dass sie etwas Besonderes sei, immer getragen. Hatte ihr geschmeichelt und jedes Mal, wenn sie sich vorstellen musste, huschte ein Lächeln über ihre Lippen, weil ihr wieder bewusst wurde, welchen Namen sie trug. Um hochzugehen und wieder ihren Platz einzunehmen, war es nun zu spät. Aus Filmen wusste sie oder glaubte sie zu wissen, dass die Türen verschlossen wurden, sobald die Vorstellung wieder angefangen hatte. Eigentlich war ihr auch gar nicht mehr danach, das Stück zu Ende zu sehen. Auch das Stück wäre nun fade und langweilig, denn ihre Augen sehnten sich nach dem Glanz, den sie eben ausgemacht hatten. Sie ging die Treppe hoch und hoffte darauf, dass im Gang ein Stuhl stehen würde. Dort würde sie dann warten.

längst vergessen
ist das, was war
das, was mich gehalten hat
abgehalten hat
hier gehalten hat, bei dir

das, worin du bestandest
worauf du bestandest
dass wir uns einig seien
sein müssten
denn nur so
könne es gehen
gehen mit uns
zwischen uns

ich bleib stumm
kann nichts entgegenhalten
und habe dich schon längst
weitergedacht in eine Richtung
an einen Ort, der mir unerreichbar scheint
und hoffe auf deine Gnade
und weiß doch
dass alles längst vergeben und vergessen ist

Sitzend, kauernd – viele Stunden Fahrt

Gedanken an nichts

Lichter vorbeiziehend und gesehener Wind

ich hinten, bald liegend

Mama, Papa vorne

Sie hält den Gurt ab, befürchtend

ihr Kleid zerknittere sonst

Ein Kleid aus rosa Seide,

stoffüberzogene Knöpfe halten es,

kellergefalteter Rock auffliegend auf zarter Haut

spähe nach vorn – wortlos

Er lenkt mit festem Arm

Wir ziehen vorbei, vorbei an Wagen, an Gebäuden, an der Welt

Eine leichte Übelkeit durchzieht mich

Mach die Augen zu, dann wird’s besser, sagen sie

Sie rauchen vorne

Wissend, dass geschlossene Augen nichts nützen,

schließ ich sie

Sie wächst und wächst

Musik ist es nun, auf das ich mich konzentriere,

den Wunsch zu brechen unterbindend

Ein Lied, viel Rauschen, wenig Melodie

Druck auf meinem Kopf

Beuge mich vor, öffne die Augen,

setze zum Sprechen an und schon bricht es aus mir heraus.

Mamis schönes Kleid nun ganz besprenkelt

Fenster werden geöffnet, Ruhe behalten und weitergefahren

Unser Blut fließt zäh und brennt in den Adern. Es fließt so unbeirrbar und kennt seinen Weg sicher. Kein allzu heftiges Pulsieren, kein Pochen, kein Unrhythmus. Sicherheit ist es, die es antreibt. Die Sicherheit in uns auserwählt zu sein. Die Sicherheit dem Richtigen zu folgen und zu vertrauen und seiner Festigkeit stets gehorchen zu müssen. Ein fester Schlag, der das Blut in uns antreibt. Durch nichts sind wir aus der Ruhe zubringen, sind gelassen und schmiegen uns in unser verwundetes Leben. Möchten endlich sein, wozu wir bestimmt scheinen und verstehen kaum, wie das Jetzt mit dem zusammenpaßt, was für uns vorbehalten schien. Das Brennen muss doch einen Grund haben, muss doch Berechtigung genug sein, uns das Recht geben, uns von den anderen so unterscheidbar zu fühlen. Wir gehorchen dem Brennen, das uns wie ein Motor treibt. Es treibt uns an, wir kennen keine Rast. Es war schon immer da. Es ist eins mit uns und kribbelt in uns und manchmal sogar zischt unser Blut in uns wie Magma, die zu Lava werden will, heraustreten will aus unserem Inneren und dann wiederum sich festsetzen will in unseren Blutbahnen und nur noch widerwillig vom Herzschlag getrieben sein will. Nur noch den eigenen Gesetzen gehorchend sich entziehen will aus dem Kreislauf. Und verwundet scheinen wir nur denen, die vom gleichen Schlag getrieben, nur denjenigen, die die Zähigkeit und das Brennen selber kennen. Ein verschworener Blick, der schnell getauscht wird, um dann doch aneinander vorbeizugehen. Ein müdes Aufwallen der gepeitschten Hoffnung, endlich am Ziel zu sein, flackert in uns auf. Endlich den Kreis derer betreten zu dürfen, die ihre Verwundung überstanden haben und denen das Brennen und ihr zähes Blut tatsächlich die Ruhe bringt, die uns jetzt nur vorschwebt. Die Hoffnung darauf nicht mehr darauf warten zu müssen, erkannt zu werden, das erhält das Zischen, Quellen und Brennen in uns. Nicht mehr bangen, sehnen und hoffen auf den Tag, an dem wir Geleit und Ruhe finden. Wir wollen schaffen und dabei endlich ruhen.

Papas Unterschrift war eine kunstvoll verschlungene Tintenschleife, in einem Zug verband er den Vornamen mit dem Nachnamen und vollendete das Ganze durch einen herrlichen Bogen, den er unter die Buchstaben setzte. Er benutzte stets einen Füller, um zu schreiben. Nur Tinte brächte die Voraussetzungen mit sich, die es bedürfe, um einen wirklich gelungenen Schriftzug zu erzeugen. Er beugte sich über das Blatt, legte das zu unterschreibende Schriftstück in einem 45° Winkel auf den Tisch und malte seine schnörkeligen Buchstaben aus feinster Fingerhaltung und kreisendem Handgelenk. Wenn er seine Unterschrift gesetzt hatte, rückte er das Blatt gerade vor sich und blickte mit einer Mischung aus Zufriedenheit und abwägendem Auge, ob die Unterschrift seinen Ansprüchen genügen könne. Er ließ die Tinte sorgsam trocknen und erst wenn sie mit Sicherheit nicht mehr verwischbar war, legte er das Papier fort. Ich beobachtete ihn, beinahe unfähig zu atmen. Ohne dass es jemals direkt formuliert worden sei, brannten sich die Wichtigkeit des eigenen Namens und die der Niederschrift desselben bei mir ein. Kaum dass ich die Buchstaben zusammenhatte, die meinen Namen ergeben, schrieb ich jeden Millimeter Papier, z. B. in unserer Fernsehzeitschrift oder auf geöffneten, zum Wegwurf bereiten Briefumschlägen, mit ihm voll.

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